La vita è sogno, soltanto sogno, il sogno di un sogno (Edgar Allan Poe)

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Di gennaio, di notte

inverno f0f2533784770d6176155f2535cdfb23Di gennaio, di notte

quando lungo le sue vene lo spazio

trepida per un vento inesauribile, ravviva

negli alberi speranze ancora vane

e li sveglia a una vita ancora incerta,

troppo remota oltre le cime

ed oltre le radici;

nei giorni incerti ai crocevia del tempo

nelle ore dopo la passione quando

anche il dolore ha fine

e l’anima si tiene appena

che non frani nel suo vuoto

e si chiede stupita più che ansiosa

s’è quella l’agonia ch’è in ogni inizio

o il termine, il termine di tutto,

e accade che qualcuno

per certezza, per afferrarsi a un segno

mormori il suo tra il nome dei suoi cari

ed è strano come murare lapidi

su case per memoria d’un passaggio,

d’una sosta nel transitare eterno,

viso di molto amata un tempo

che tra pagina e pagina del libro

sfogliato senza termine degli anni

hai la pace che dà l’essere fiochi

e spenti sotto la crudele patina

qualcuno soffia nelle tue fattezze,

t’eccita, ti richiama al mio tormento

quale fosti d’età in età, puerile,

puerile sotto nuvole di marzo,

giovinetta sgusciata da anni informi

tra infanzia e pubertà, donna nel vento.

Frattanto siamo divenuti grigi.

Esco, guardo addossato ai muri alti

la mia patria ventosa e montuosa,

prendo fiato, poi seguo la via crucis.

Mario Luzi