La vita è sogno, soltanto sogno, il sogno di un sogno (Edgar Allan Poe)

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da “La carne degli Angeli”

Così l’angelo che si fa demone,
il demone che si fa angelo,
il male oscuro,
la paura del male
diventano l’inferno vivo della mente.
E allora si sente il palpito divino
di una rinascita che non è più possibile,
e su queste rive di canto
nasce forse l’espansione di una lingua
che non conosce nessuno,
e di cui non parlerà mai nessuno.
Mentre la poesia è distanza
Tra corpo e corpo,
Mentre la poesia è amore.


Alda Merini