Pianura

Lago.
Il lago.

Le sponde sprofondate.

La gru sotto la nube. Bianca,

rischiara
millenni
di popoli pastori. Con il vento

son salito sul monte

e qui vivrò. Fui cacciatore

ma solo l’erba

mi avrà.

Insegnami a parlare, erba,

insegnami a esser morto e sentire

a lungo, e a parlare, pietra,

insegnami a sostare, acqua,

non domandare di me, e del vento.

Johannes Bobrowski